Sou um passageiro.
E para tantos outros,
Um estranho estrangeiro…
E com a face voltada ao vidro
Poucos são os que sabem sobre o meu respeito…

Pois pouco digo.

Ou porque pouco me interesso
Em revirar páginas passadas de tudo o que não pode ser mais desfeito…

Ou seria falta de tempo?
Ou por não ser o lugar apropriado?
Talvez eu não esteja preparado,
Talvez eu seja um pouco desconfiado,
Não pelo que virão pensar sobre tudo isso,
Mas por saber que as palavras sempre alteram o que realmente foi feito…

Porém, nada disso é necessário.

Porque invisto toda a minha atenção para onde estou indo…
Para esse meu infinito destino que esses olhos se impõem intactos!

Olhos, de um estranho estrangeiro

Com uma passagem só de ida…
E como cada um de nós,
Passageiros.